Paso el rato,
hago un trato
con mi movil-zapato.
Saco un rato
al tiempo barato
con el vino de Baco.
Lleno el pato
de paté,
que llevo en el saco.
Mi gozo,
sube del pozo
al sacar un relato y un trozo
de poema mozo
y del cuento
que ríe con sollozo.
Roto el rotor,
el motor vuela
sin ton ni son.
Crea
en el área del aire
una atmósfera de desaire:
¿Será el que viaja
como sfumatto encima
de nuestra cabeza?
¿Será el espíritu
de la abuela tuerta
muerta en la huerta del trovador?
No hay comentarios:
Publicar un comentario