Febrero

Eres el segundo y por eso te llaman
Febrero “el loco”. Saltas desde el llavero
hasta el aburrido y gris salpicadero.

Pones el hielo en las calles del invierno.
La nieve cae (ahora es más aguacero).
El frío es húmedo, y lo llevas por dentro.

Vives en el bosque del renacimiento
con el ermitaño (ese que es muy hogareño
y que escribe tantos cuentos placenteros).

Ahora, te quedas siempre con tu amigo
Acuario, viendo las fotos y el anuario
de todos tus amigos del Zodíaco.

Acuario

A las órdenes de Urano tú respondes:
“Soy sabio, moderno pero muy excéntrico”.
Te asocian con el corazón y el deseo.

Bien sabes que eres de los de signo fijo;
vives, actúas como dicta tu intuición;
eres húmedo, vivaz; tu elemento: aire.

Tus sinónimos: altruista , tolerante,
ingenioso, leal, rebelde y constante;
(pero también) indeciso e inadaptado.

Eres Deucalión (de la mitología)
que junto al dromedario de febrero,
llevas con placer la unión entre los pueblos.

Antiquísimas Esdrújulas

Probable es,
el aburrimiento del que no crea.
Así es,
que el tiempo mata
pelando patatas
para que las coman las musarañas.

Hay animales que descansan,
que invernan sin hacer nada.
Otros,
lo hacen con los ojos abiertos
bostezando como oseznos
¡con rebuznos por aliento!

De muy pocos
las palabras son el alimento;
saltan desde dentro
hasta la olla del sentimiento,
postergando palíndromos con
amor a Roma.

¡Asoma famosa!
que viniste con
antiquísimas esdrújulas:

…escándalo el de las esperpénticas
nécoras, pécoras y víboras,
que con matemáticos árabes,
en la cúspide de Álgebra,
entre lúgubres lápidas y árboles bíblicos,
tomábanse sílabas sánscritas míticas.

Sfumatto

Paso el rato,
hago un trato
con mi movil-zapato.

Saco un rato
al tiempo barato
con el vino de Baco.

Lleno el pato
de paté,
que llevo en el saco.

Mi gozo,
sube del pozo
al sacar un relato y un trozo

de poema mozo
y del cuento
que ríe con sollozo.

Roto el rotor,
el motor vuela
sin ton ni son.

Crea
en el área del aire
una atmósfera de desaire:

¿Será el que viaja
como sfumatto encima
de nuestra cabeza?

¿Será el espíritu
de la abuela tuerta
muerta en la huerta del trovador?

Nada en la Cabeza

Nada en la cabeza
el silencio del vacío
que produce con ecos
el sonido de los huesos.

Se mueve la voz
por el hueco de la cara
sale desde dentro
un poco alborotada.

Nada en la cabeza.
Aunque sobre ella,
un bonito sombrero
que parece de bombero.

Se mueven por el aire
y bailan las palabras.
Llenan los silencios
hablando de bobadas.

Nada en la cabeza
un sentimiento,
no es lástima ni pena,
es indiferencia.

Se mueve el bello y la piel,
se pone de gallina
cuando pienso y siento:
¿Es esta mi vida?

Perdidos

Perdidos están
en la isla de la vida
las personas que andan
sin saber hacia donde giran.

Peonzas que juegan
dando vueltas en la cabeza
con tormentos y pena
de almas que no suenan.

La veleta del viento
se esconde por dentro
serena y segura
pregunta a la conciencia:

¿Tú qué haces aquí?
¿Algún trauma infantil?
¿No puedes dormir?
¿Necesitas escribir?

Perdidos están
en la isla de la rutina
los que viven inconscientes,
autómatas de la vida.

Muñecas que juegan
entre manos vacías,
inocencia escondida
en juegos y partidas.

La escotilla del silencio
se abre cada día
para que puedas mirar
hacia donde va la vida:

¿hacia delante o hacia atrás?
¿hacia arriba o hacia abajo?
¿vuela alto por el cielo? o
¿se esconde bajo tu tejado?